El estudio era pequeño, muy pequeño, y el cuadro rendía tributo a esa humilde morada. Una obra delicada, tremendamente expresiva, sutilmente rojiza. Aquel lienzo evitaba la figuración, la anécdota banal o la evidencia formal, declarando su pasión por albergar un corazón de repuesto, una suerte de metáfora abstracta capaz de recuperar la luz de la reciente pérdida. Tan sobrio como intenso, experimentaba su fluidez en su dinámica vitalista, entendiendo los días y las noches como metas y la memoria como rito, homenaje a eternidades.
Hay artistas que hablan del corazón, incluso pintan el corazón, pero pocos consiguen plasmar esos registros. Acaso la pintura sea la herramienta más poderosa para esos fines donde, a veces, sobran las palabras. Molière decía que la fuerza jamás penetra un corazón, y Tagore que, tras el silencio de la muerte, el corazón siempre seguirá hablándonos: «las palabras van al corazón si han salido del corazón». El arte se ha dejado querer por corazones más o menos vibrantes o simbólicos, pero lo verdaderamente difícil es pintarlos con absoluta libertad, sin alegorías orgánicas ni lecciones de anatomía.
No es cuestión de tamaños porque, a veces, el mayor corazón reside en un espacio ínfimo. A los corazones ‘grandes’ «ninguna ingratitud los cierra, ninguna diferencia los cansa», que diría Tolstoi. No se ve bien sino con el corazón, esencial reducto de grandes pensamientos.
Quizás por eso, hay pintores que intentan ‘pintar’ la música, un arte que viaja directamente del oído al corazón, sin intermediarios. Melodías austeras, lejos de necesidades, leyes, jerarquías o logros mundanos. Solamente el corazón nos convierte en padres, o en hijos. Y no hay mayor fuerza que la de los corazones inocentes.
«La lealtad es un corazón tranquilo» (William Shakespeare)
Añadir a Google
